Jeudi 25 janvier 2007
4
25
/01
/2007
10:13
Coupure de courant
Anne était en train de remettre en forme son curriculum vitae, quand toutes les lumières de son studio
s’éteignirent d’un seul coup. Ce n’était pas le moment : elle avait un entretien le lendemain dans une agence d’intérim, et on lui avait spécifiquement demandé un CV à jour. En plus, son
ordinateur ne disposait pas d’un onduleur, alors toutes ses modifications étaient perdues… !
« Quelle journée de merde ! » pensa-t-elle en se dirigeant à tâtons vers l’entrée du studio
minuscule où ses parents l’avaient installée, en la virant de chez comme une malpropre, pour ses dix-huit ans. L’immeuble dans lequel elle habitait était vieux et l’escalier en colimaçon qu’elle
empruntait pour rentrer chez elle, au deuxième étage, était étroit et peu engageant. Tous les soirs, autour de vingt heures, les voisins faisaient la cuisine, inondant son petit espace d’une
odeur infâme de poisson en sauce. Tout en marchant, elle butait sur les affaires qu’elle n’avait pas la place de ranger dans ses quelques meubles. Cette coupure tombait vraiment mal : elle
était rentrée furieuse et avait balancé négligemment son sac, son manteau et son porte-documents de chercheuse d’emploi. Pour se changer les idées, elle s’était alors attelée à ce curriculum.
Finalement, sa colère la reprenait au fur et à mesure que ses affaires éparpillées ralentissaient et compromettaient sa progression vers le disjoncteur.
Elle s’était disputée avec son meilleur ami, quelques heures plus tôt, et gardait en travers de la gorge les
critiques acerbes qu’il lui avait faites. « Il m’a traitée d’intolérante, l’enflure ! », pensa-t-elle en s’arrêtant pour donner un violent coup de pied dans l’objet mou qui
entravait sa marche. Ce devait être l’oreiller de son futon. Comment pouvait-il la traiter d’intolérante, alors qu’elle le supportait, lui, ce dépendant, cet assisté, ce grand dadais incapable de
s’occuper de lui-même et de faire un choix assuré ? Elle qui le laissait squatter chez elle quand il avait le cafard ! Elle s’était emportée et lui avait reproché de ne prendre aucune
initiative, et d’être si prévisible que sa compagnie en devenait ennuyeuse. Oui, elle avait dit ça, à son meilleur ami. Et alors ? Elle était franche ! Depuis quand l’honnêteté
était-elle un défaut ?
Soudain, un bruit attira son attention. Quelque chose avait raclé contre le mur qui séparait ce qu’elle
considérait comme sa chambre de la pièce principale du studio. Pendant une demi-minute, elle se tut et écouta, l’oreille tendue, les yeux écarquillés dans le noir, à l’affût du moindre son. Mais
à part les voisins d’en face, sur son palier, elle n’entendait que les klaxons et les bruits habituels de la rue. Le cœur battant, elle se souvint qu’elle avait été suivie par un individu à l’air
louche, quelques jours plus tôt, alors qu’elle revenait de faire ses courses au supermarché. L’homme avait eu l’air de vouloir rentrer avec elle dans l’immeuble, alors elle s’était retournée pour
le dévisager, et il avait finalement continué sa route, en lui adressant un long regard. C’était un grand type maigre dans la vingtaine, marchant courbé et vêtu d’un jean délavé et crasseux, et
d’une chemise à carreaux depuis longtemps démodée. Sa barbe mal rasée lui donnait un air de truand de western, et ses yeux brillants et fuyants ne lui inspiraient pas confiance. Elle aurait parié
qu’il se droguait et qu’il en avait après son sac à main… Son quartier était populaire mais pas forcément mal fréquenté, pourtant. Ce devait être un rôdeur occasionnel, profitant d’opportunités
trop belles pour être refusées, comme une petite vieille gâteuse marchant seule dans la rue, ou une femme à l’air désespéré, et distraite par ses soucis. Enfin, comment aurait-il pu connaître le
numéro de son logement : elle n’était pas listée au rez-de-chaussée comme les autres parce que ses parents n’avaient pas voulu payer de supplément. Au début, ça l’avait contrariée, et puis
elle s’y était habituée. Pour le courrier, elle faisait du charme à la concierge et tout allait bien ! La concierge ne la trouvait pas intolérante, elle !
Reprenant prudemment sa progression dans l’obscurité, Anne parvint enfin au seuil de la pièce qui faisait office
de salon, de cuisine, de salle à manger et de hall d’entrée à la fois. Un peu de la lumière des appartements situés de l’autre côté de la cour interne de l’immeuble entrait par la fenêtre
dépourvue rideau, l’éclairant faiblement. Si quelqu’un s’était introduit chez elle, elle le verrait tout de même un peu. D’un pas plus sûr, elle avança, tendant déjà le bras pour ouvrir le
boîtier, lorsqu’elle crut voir du coin de l’œil une ombre bouger. Vivement, elle se retourna et parcourut la pièce du regard, s’obligeant à ne pas céder à la panique. Soudain, elle distingua la
longue silhouette d’un intrus près de la porte qu’elle venait de passer et gonfla ses poumons pour crier. Au lieu du hurlement strident qu’elle avait imaginé, seul un son rauque, affaibli par la
peur elle-même, sorti de sa bouche. L’intrus n’avait pas perdu une seconde, et le temps qu’elle s’éclaircisse la gorge, en s’étouffant presque, il avait bondi vers elle et appliqué une main ferme
sur ses lèvres.
« - Ha ha, on fait moins la maligne, maintenant ! » gronda-t-il d’une voix sourde et menaçante.
« Arrête de gigoter comme ça ! »
Ruant, remuant, mordant, Anne refusa d’obtempérer, recherchant au fond de sa gorge le son qu’elle n’avait pu
produire, et qu’elle savait être la première arme d’une femme sans défense ; mais le manque d’air, la panique qui la tenait et l’angoisse qui nouait son ventre la réduisaient à une victime
quasi silencieuse. Par chance, elle se souvenait avoir vu des mouvements de self-défense dans des films à la télévision, aussi piétina-t-elle du talon les orteils de l’agresseur en lui assénant
avec violence un coup de coude dans le ventre. Le grognement de douleur qu’il lâcha la fit presque sourire, comme il desserrait son étreinte.
« - Aïe, tu m’as fait mal ! » l’entendit-elle se plaindre d’une voix vaguement
familière.
Sans prêter attention à ses paroles, elle tendit le bras vers la table à manger toute proche et saisit au hasard
un objet fin, qu’elle serra fébrilement dans sa main, se rendant compte avec désespoir qu'il ne s'agissait que d'un stylo à bille.
« - Ne m’approchez pas, je suis armée ! » cria-t-elle, priant pour que les voisins entendent sa
voix déchirée. « Au secours ! »
« - Vas-y, arrête ça!» grogna-t-il en avançant vers elle.
Instinctivement, Anne leva le bras et l’abattit violemment sur la silhouette qui la menaçait de nouveau. L’objet
qu’elle tenait parut s’enfoncer dans le corps de l’intrus, et un liquide chaud et poisseux le fit glisser de sa main, tandis que son agresseur poussait un cri
étranglé.
« - Mais… Pourquoi…? C’était juste pour rigoler…», murmura l’homme d’une voix gargouillante en tombant
lourdement au sol.
Le silence revint dans la pièce après un temps, et elle commença à trembler, en proie à un doute effroyable.
D’où cet homme la connaissait-il ? Trop perturbée pour bouger, elle entendit comme dans une autre vie le tambourinement à sa porte.
« - Mademoiselle Anne, est-ce que tout va bien ? » cria une voix féminine lourdement chargée
d’accent portugais qu’elle reconnut comme celle de sa voisine.
La gorge nouée, les lèvres collées, la bouche sèche, elle tenta d’articuler une réponse, sans succès. Les coups
à sa porte s’arrêtèrent soudain, et le silence revint. Puis, brusquement, la porte s’ouvrit avec fracas et le mari de la voisine fit irruption dans le studio en soufflant bruyamment. La lumière
du couloir illumina la pièce, et tous les regards convergèrent vers le corps ensanglanté étendu sur le parquet.
« - Oh, mon Dieu ! » s’écria la voisine en portant les mains à sa bouche, le visage déformé par
l’horreur.
Le voisin soupira et se pencha sur le corps pour l’examiner.
« - Il est mort », conclut-il d’une voix calme. « Vous l’avez planté dans la gorge avec votre
stylo. Il faut appeler la police.»
Puis il se leva, et Anne le regarda s’approcher sans le voir.
« - Vous êtes en état de choc », observa-t-il. « Il a dû essayer de vous prendre par surprise, mais
vous avez eu un sacré réflexe, ma petite dame. Tout va bien, maintenant, c’est fini… »
Il continua à parler jusqu’à ce que la police arrive, mais Anne ne l’écoutait plus. Son regard fixe ne quittait
plus le cadavre sanglant de celui qui avait été son meilleur ami, un ami tel qu’elle lui avait confié le double des clefs de son appartement.
KAB (N.T.)
Par Kim Ann Burden
-
Publié dans : Nouvelles
Ecrire un commentaire - Voir les 2 commentaires - Recommander
Ecrire un commentaire - Voir les 2 commentaires - Recommander
